Les pas
Les pas
Incertains et tremblants aux premiers jours de vie,
Ils ignorent le but qu'il leur faudra toucher;
L'oeil de la mère, au loin, s'attriste d'y songer,
Car il sait la douleur de la course franchie.
Plus tard, les pas furtifs des vains jours de bonheur
Glissent au sable blond leur empreinte éphémère,
Le pied de l'homme croit y poser sa chimère
Et la vague déjà l'efface dans sa fleur.
A l'art, il va porter ses rêves assombris,
Ses pas nombreux, brûlants, le hâtent sur la route,
Il ne sent pas les rocs qui le laissent meurtri
Jusqu'à ce qu'abreuvé d'amertume et de doute,
A l'herbe que foulaient ses premiers pas charmés,
Il quête le repos pour ses jours consumés.
Le chemin solitaire, 1908.
